Joan Manuel Serrat
El Poeta

Este encuentro que humildemente  propongo pretende ser un blog sobre literatura, sin embargo escribo hoy sobre la producción de un cantautor, el mismo que pinceló alguna vez "..amor no es literatura sino se escribe en la piel".
Quién hace jugar su letra consiguiendo una frase tan certera y tan bella sobre el amor, no puede sino ser llamado Poeta.
Se me antojaba comentar sobre los poemas de amor y los escritores que dedicaron gran parte de su obra a la poesía que versa sobre el amor..y había pensado en tantos: Lorca, Alfonsina, Whitman, Neruda, Baldomero Fernández Moreno, Oliverio Girondo, Salinas, Sor Juana....y siguen los nombres...y los iré buscando...pero en esta ocasión me encuentro con Serrat como poeta .
Hay algo del amor enraizado en la posición de lo femenino y lo masculino que Serrat entiende y transmite como pocos. Es un amor encarnado el que se encuentra en su escrito, es un amor...humano.Aún desde las metáforas más retóricas su poesía sobre el amor es profundamente carnal, sensual, sexual.
Y a su vez, paradojalmente, también consigue que las más de las veces sus letras sobre el amor estén anudadas por el hilo de la historia, la política, el compromiso, la realidad que le ha tocado y le toca vivir.Ejemplo de esto textos como  "Edurne", "Poco antes de que den las diez", "Los Debutantes" que hablando del amor dicen también de la lucha de un pueblo, del fascismo, de los prejuicios, de la moral franquista...de tanto más.
Suelo contar como llegué a Serrat: teniendo 11 años, jugando con otros chicos y chicas en un baile de carnaval en un club de barrio, todo lo que importaba estaba en ese juego mientras montones de jóvenes( entre ellas una de mis hermanas) corrían hacia el escenario donde iba a venir "no se quién" a cantar "no se qué". Estaba absolutamente compenetrada en el juego cuando de pronto empezé a escuchar una voz que al modo del flautista de Hamelin me llevó sin saber como en medio de la multitud y me encontré parada al lado de mi hermana,justo delante del escenario mirando hacia arriba donde un muchacho bellísimo vestido con un ambo violeta de cuello mao y con un pelo larguísimo cantaba una canción que después supe se llamaba "Señora".Ese muchacho era Serrat, que ya con sus 20 y tantos años supo atrapar la pubertad incipiente de quién escribe , que no entendió porque esa canción le sonaba propia...lo supo años después. Esto también es una historia de amor. El amor que nos producen aquellos poetas que como los viejos trovadores transhumantes van diciendo por los pueblos y por los tiempos lo que los hombres y las mujeres, y los niños y las niñas que serán algún día hombres y mujeres ya viven..tal vez sin saberlo.
Qué poema elegir entonces para decir de la escritura de este poeta sobre el amor.Pues bien, elegí uno que a mi entender de un modo magistral dice del amor y de la locura, pero nuevamente; nada más humano que la locura, nada más cuerdo que el amor.
Amo este poema...lo comparto.Quién lo conozca, cantémoslo juntos...quién nunca lo haya escuchado...ENAMORESE!... de lo que su deseo le indique...porque no de un maniquí.

                                          De Cartón Piedra (1970)

                                      Era la gloria vestida de tul
                                   con la mirada lejana y azul.
                                   Que sonreía en un escaparate
                                   con la boquita menuda y granate.
                                   Y unos zapatos de falso charol
                                    que chispeaban al roce del sol.
                                    Limpia y bonita, siempre iba a la moda,
                                    arregladita como pa' ir de boda.

                                    Y yo, a todas horas la iba a ver,
                                   porque yo amaba a esa mujer
                                    de cartón piedra
                                   que de San Esteban a Navidades
                                   entre saldos y novedades
                                   hacia más tierna mi acera.

                                   No era como esas muñecas de abril
                                   que me arañaron de frente y perfil
                                   que se comieron mi naranja a gajos
                                   que me arrancaron la ilusión de cuajo.
                                   Y con la presteza que da el alquiler
                                   olvida el aire que respira ayer
                                   juega las cartas que le da el momento
                                   mañana es sólo un adverbio de tiempo.
                                   No. Ella esperaba en su vitrina
                                   verme doblar aquella esquina
                                   como una novia,
                                   como un pajarillo diciéndome
                                   libérame, libérame,
                                   huyamos a escribir la historia.

                                   De una pedrada me cargué el cristal
                                   y corrí, corrí con ella hasta mi portal.
                                   todo su cuerpo me tembló en los brazos,
                                   nos sonreía la luna de Marzo.
                                   Bajo la lluvia bailamos un vals
                                   un, dos, tres...un, dos, tres,..todo daba igual.
                                   Y yo le hablaba de nuestro futuro,
                                   y ella lloraba en silencio...¡Os lo juro!.
                                   Y entre cuatro paredes y un techo
                                    se reventó contra su pecho
                                    pena tras pena.
                                   Tuve entre mis manos el universo
                                   e hicimos del pasado un verso
                                   perdido dentro de un poema.

                                   Y entonces, llegaron ellos...
                                   me sacaron a empujones de mi casa
                                   y me encerraron entre estas cuatro paredes blancas
                                   donde vienen a verme mis amigos
                                  de mes en mes, de dos en dos, y de seis a siete.

                                                                                    Joan Manuel Serrat

Gabriela

                                              


        

Brecht...el poeta

Brecht...el poeta

"...pero sólo esto último
me impulsa a escribir"

                                                   

Me detengo esta vez en el poeta que Bertolt Brecht ha sido.
Y me detengo es un preciso modo de decirlo tratándose de un caminante como fue Brecht. Caminando el escenario teatral, recorriendo la política de su Alemania amada, bendita y cruel, transitando el exilio, caminando la vuelta en un socialismo que lo hizo decir y decirse.
Me detengo para leer, para escuchar, para seguir...como hacia este hombre increiblemente molesto para todo lo establecido.
 Su pasión molestaba al fascismo, su  escepticismo molestaba al establishment socialista, siempre fue un inconformista . Pero en esa incomodidad permanente en que se instalaba ( y que instalaba a su auditorio cuando su teatro revolucionaba con técnicas desconcertantes como la del "distanciamiento"), en y desde esa inadecuación hablaba por y para su pueblo: para el obrero, la maestra, la campesina, el soldado...el hombre.
Crítico, agudo y cáustico del capitalismo ( "La ópera de Dos Centavos" despliega genialmente esa crítica), su mirada se centraba sobre el futuro del hombre, en medio de la corrupción y la mentira. Buscador incesante de la justicia, no ahorraba mostrar descarnadamente el marasmo que ante su falta acontecía para quién era el motivo de su letra: el trabajador, su lucha y su desamparo.
Me detengo y me entretengo en su poesía.... pues en ella a mi gusto se mezclan en una alquimia difícil de describir el optimismo y el escepticismo pero curiosamente trayendo luz, casi una sensación de salida allí donde todo es oscuridad.
Me conmueve, me estremece...la poesía de este genial dramaturgo alemán que escapó del nazismo, que sufrió el exilio, y cuando volvió, cuando recaló en Berlín del Este tampoco se acomodó.
"Desgraciado el país que necesita héroes" decía...tal vez no necesita héroes el país que engendra poetas.
El poema que transcribo , uno de mis preferidos, lo escribió en el exilio.......

                                       Malos Tiempos para la Lírica

"Ya sé que sólo agrada
quién es feliz. Su voz
se escucha con gusto.Es hermoso su rostro.

Él árbol deforme del patio
denuncia el terreno malo,pero,
la gente que pasa le llama deforme
con razón.

Las barcas verdes y las velas alegres del Sund
no las veo.De todas las cosas,
sólo veo la gigantesca red del pescador.

¿Por qué sólo hablo
de que la campesina de cuarenta años anda encorvada?.
Los pechos de las muchachas
son cálidos como antes.

En mi canción, una rima
me parecería casi una insolencia.

En mi combaten
el entusiasmo por el manzano en flor
y el horror por los discursos del pintor de brocha gorda.
Pero sólo esto último
me impulsa a escribir"
                       
                               BERTOLT BRECHT

Gabriela

Y desde el exilio...sobre el exilio...también escribió.

"Mi querido Eduardo:

Esta tarde arreglando mis libros que acababan de llegarme, dí con una frase de las que en ciertas circunstancias, duelen  como espinas.Más o menos dice:"Los que se va dejan de ser interesantes".Me dolió porque sé de sobra que es muy cierto, y algo sé de estas cosas.Después salí a la calle, porque París me reaglaba una tarde di´+afana y llena de sol, y bajando por la rue St Jacques crucé el Sena, tomé rue St Martin y acabé luego de admirar otra vez la torre de Jean Sans Peur, entrando en el correo para ver si había cartas.Hallé la tuya y una de Jorge.Entonces, erguido en toda mi estatura, le hice un noblñe corte de mangas a la frase de marras, y recobré la alegría.Sabés, me cuesta todavía recobra el equilibrio.No me fuí bien de Buenos Aires; después de haber creído que saldría de allí con pena pero sereno, ocurrió que me fuí muy poco tranquilo, rodreado de sombras, incapaz de quitarme de los ojos( al menos como espectáculo) la imagen de todos ustedes en el barco y en el muelle.Irse no es nada, la cosa es darse cuenta que hay una mecánica de chicle, que te has quedado adherido y te vas estirando".

Quien escribe es Julio...Cortázar. Esto es sólo un extracto de una de las tantas cartas escritas a su amigo Eduardo Jonquieres.La pueden leer en una muy reciente edición de Alfaguara.Su título "Cartas a los Jonquieres".

Cortázar ha escrito sobre el exilio de muchos modos: en algunas cartas y en infinidad de cuentos donde en ocasiones directamente, en otras de forma más elíptica se refiere al tema.

Elijo la mención al exilio en esta carta, tal vez porque soy de los que creen que en una carta a un amigo entrañable tal vez se diga de sí como en ningún otro sitio.Aunque ahora el correo haya pasado a ser un mensaje en nuestra PC. Cambia la forma, insisto en creer que no la intención.

Cuando le escribo a un otro, semejante, compañero, amigo, prójimo mi PC se convierte en mi imaginario en la vieja estafeta postal donde iba de niña con mi madre a llevar cartas para quienes estaban lejos.Y habái tanto porque escribir en los 70....

Más lejos aún estaba Julio...y habla...y escribe del exilio.

Desgarro, corte,desamparo, a veces buscado, otras forzado.No es sin dolor, eso dice el texto, eso dice quien lo ha atravesado, lo atraviesa y se conecta con lo que produce.

"...los que se va dejan de ser interesantes",  leo allí una síntesis exquisita de un sentimiento que quienes descendemos de exiliados conocemos bien.Ellos sentían que a medida que pasaba el tiempo dejaban de existir, de ser interesantes para quienes los habían conocido allá en su tierra.A su vez, seguramente , esa sensación de "chicle" con la que Cortázar metaforiza un  desprendimiento nunca logrado del todo también es perceptible en quién ha partido  de un sitio que le era propio, familiar,cuna, refugio,casa,patria, madre, historia.....LLamenla como quieran.

En estas cartas encontrarán un Cortázar íntimo, a veces muy feliz, otras tantas dolorido, ...siempre inquieto, inconcluso, siempre un poco más allá o más acá de la mera satisfacción de lo posible.

Al mismo tiempo, correo mediante le cuenta  a su amigo las desventuras de sus primeros años en París, pero también anécdotas en relación a los textos que más amamos de este escritor exquisito, su preocupación por su producción, sus dudas.

Es raro que algo me acerque más a Cortázar de lo que lo estoy hace años, sin embargo siento que esta recopilación lo ha logrado.....Y queremos tanto a Julio....

                                                                                                                      Gabriela 

1.                                                                    

                                                               Apuesta

                                                          Una ciudad

                                                         enorme,

                                                         el eco de un llamado

                                                         desde lo pequeño

                                                          agujerea el silencio.

                                                        ¿Responder?

                                                         porque no...

                                                         siempre y cuando

                                                         soporte acudir

                                                         a mi propio grito.

                                                         Quijote

                                                   Frágil, altivo,

                                                   desgarbado, loco.

                                                   Quijote de mi infancia

                                                  que me abriste al roce de las hojas

                                                   prolíficas del libro.

                                                  Me has dado savia, almizcle,

                                                  hiel, veneno,

                                                  jugosa simiente pusiste en mí

                                                  y ya nunca fuí la misma.

                                                  En cada escrito te encuentro sin buscarte,

                                                  te apareces.

                                                 A veces hombre, niño,

                                                 mujer, caballo, tirano, ninfa , asesino,
                                                 poeta,rey, miserable, duende.

                                                Siempre  Cervantes...

                                                siempre el caballero andante
                                                 por el que me reconozco

                                                 y me nombro...lectora.

                                              

                                                                                    Gabriela

Agua Viva

"Agua Viva"

Clarise Lispector  

"¿Que estoy haciendo al escribirte?. Estoy intentando fotografiar el perfume?"

                                                         "Agua Viva", Clarise Lispector,Ed.El Cuenco de Plata

¿Còmo recomendar a Clarise Lispector si su propia escritura dice de lo intangible?.

Su obra es exquisita: "La Pasiòn segùn G.H.", es a mi entender una de las mejores novelas del siglo XX. Atrapante,sinuosa, laberìntica.

Lispector naciò en Ucrania pero viviò en Brasil y es reconocida como una de los exponentes màs sublimes de las letras no sòlo de Brasil, sino del mundo .De hecho fue comparada por la crìtica con Joyce o con Virginia Wolf.

Personalmente encuentro sì un halo poderoso y bello de la escritura de Wolf en la de Lispector.

Creo que su gran obra es "La Pasiòn segùn G.H" y la recomiendo, insisto como se puede recomendar lo que no quiere ser recomendado porque no cree en las recomendaciones.

Pero a mi juicio, este texto "Agua Viva" del cual hoy les hablo, a pesar de ser posterior a la publicaciòn de ·La Pasiòn..." es un muy buen modo de entrar al mundo de Clarise Lispector.

Es notable, pues lo que les planteo es que entren a su universo en uno de sus ùltimos textos donde ella transita una escritura mucho màs fragmentaria, descarnada pero no por cruel sino por poco velada.Una escritura del instante( palabra con la que la autora juega en todo el texto).

No hay trama y si la hay , es el texto mismo, el artilugio y la magia de los significantes articulandose entre sì.

Si puedo servirme del cine dirìa  que al leer "Agua Viva" me sentì como arrebujada en una butaca viendo "Rapsodia en Agosto" del genial Kurosawa, o "Primavera,verano..." de Kim Ki Duk o algùn bello film de Hirokazu Kora - eda. El estilo de este bello texto , sencillo, directo, nada intrusivo, deja a la luz lo que ya estaba presente en su narrativa màs novelada anterior: el goce de lo fugaz, el valor del instante.

Me siento en el màs còmodo sillòn, pongo como mùsica de fondo "La Vida es un Milagro" de Kusturica y me preparo para volver a leer "Agua Viva"...un placer...los invito a compartirlo.

Gabriela

Algunas letritas propias:


No Es

En la letanía
del sueño inconcluso
se debate el amor
pulso por pulso.
No hay medida
No hay molde
No hay causa
solo no es.
Tal vez ser,fuera,
simplemente,
lo que queda del día.



Aquel Poema

Hueco de sal,
dibuja un universo
en la penumbra de un deseo
ininterrumpidamente
malherido.
Golpeado,esquivo,
huérfano,
dando vuelta el tiempo,
agazapado,
centellea el rústico
decir de la ignominia
que se acuerda
de volver discurso
aquel poema.

                         Gabriela

La Poesía de Borges:

La poesía de Jorge Luis Borges, fecunda en musicalidad y metáfora. En rimas y en consonancias.
Pero personalmente mucho más pródiga en sumergirnos en el océano ineludible del ser y el tiempo, dando cuenta de su alcance y de su límite.
Árida y sensible, dice de escenas y soledades, de paradojas, de ambivalencias y contradicciones.
Es un universo que sostiene una idea, que teje una trama pero que se empeña en no anudarla del todo para que quién quiera la prosiga.
¿Por dónde irá el lector?.
Borges, el maestro, lo guía con esa infinita visión ciega y sepia que transita todo su decir.
Él guía hasta alli, hasta el punto donde todo queda en manos de quién lee.
Más precisamente en el alma del otro, escucha ávida de quién genera peripecias, cabriolas, escaramuzas, malabarismos para que en el circo increiblemente bello de la poesía, quién lee, averigue de sí. Nada más...nada menos.
Los dejo con el maestro Borges:

Lectores
De aquel hidalgo de cetrina y seca
tez y de heroico afán se conjetura
que, en víspera perpetua de aventura,
no salió nunca de su biblioteca.

La crónica puntual que sus empeños
narra y sus tragicómicos desplantes
fue soñada por él, no por Cervantes
y no es más que una crónica de sueños.
Tal es también mi suerte.Sé que hay algo
inmortal y esencial que ha sepultado
en esa biblioteca del pasado

en que leí la historia del hidalgo.
Las lentas hojas vuelve un sueño y grave
sueña con vagas cosas que no sabe.

Extractado del "El Otro, el mismo"(1964)

Nadie Nada Nunca

"Nadie Nada Nunca"
                              de Juan José Saer

Seguramente un lector que por pirmera vez se asome a la atmósfera de la obra de Saer sentirá una profunda e inquietante incomodidad.La misma que se sigue sintiendo cuando se ha vuelto uno un lector adicto a él, pero se está sólo un tanto más advertido.
No podría uno decir que en esta obra que invito a leer, no hay historia, la hay, pero desde ya casi como si fuera una no-historia.Es que a mi entender el autor lo que subraya es justamente una atmósfera, un clima, un tempo....en el que tal vez NADIE NUNCA NADA.
Si de la trama se trata, sólo diría que un asesino serial está matando a los caballos de un pueblo ribereño.El personaje central , el Gato trata de cuidar al caballo de un amigo para que el asesino no lo alcanze.Por allí va la trama. Sin embargo la trama tan poco marcada es excusa para transmitir NADIE NADA NUNCA.
Qué, cuando nada pasa, o cuando pasa tanto como la nada misma.Si hay mismidad posible de la nada.
Cuando leí por primera vez esta novela, me evocó otras que en muchisimos puntos aparentemente no tienen que ver con ella ( acepto que tal vez sólo tengan que ver para mí).
Me evocó "La Náusea" de Sartre (¡vaya paradoja a pesar del exceso sartreano en esa obra!), me evoco también la desolación y la inquietud de  varios cuentos de "Cuentos de Amor, de Locura y de Muerte" del genial Horacio Quiroga y fundamentalmente trajo hacia mí a Samuel Beckett.
No pasa nada sin embargo el arribo de un auto en medio de la noche, los silencios que se escuchan, las puertas que se abren y se cierran, parecen sumergirnos en la nada que se siente ¿ se siente?.Tal vez sería mejor decir que se transita, que nos atraviesa.
El autor sde sirve del recurso de saltar varias veces en el relato repitiendo fragmentos, saltando de escenas, de tiempos.
Desconcierta, inquieta, impide aferrarse a una estructura de texto referencial.
En "El Arte de Narrar" un texto de poemas de Saer, dice:"Nado en un  río incierto que dicen que me lleva del recuerdo a la voz".
Nadamos en la nada seguramente , "el dicen que me lleva" da cuenta de nada de certeza, tal vez dicen, nadie sabe, nunca se sabe nada. Y sin embargo, tal vez( y está es mi opinión ) ese sea el mejor lugar desde el cual construir.
"No es posible que no transcurra nada.Algo tiene que transcurrir", si recuerdo bien es el bañero el que dice esto marcando una vez más la incertidumbre extrema a la que arroja el relato.O tal vez la insoportable certidumbre.
En general, muchos otros lectores de esta obra se han sentido tirria con la misma, y los comentarios con los que me he encontrado con alguno de ellos es o de desaprobación, de tedio, de aburrimiento, o algo así.
Por el contrario a quienes como a mí esta novela nos ha impactado y mucho no sé si la "aprobamos", si se que la "probamos", algo ( en contraposición a nada o tal vez por el mismo sesgo) nos pasa cuando la leemos.
Cada quién, se encontrará con que, o con que nada, nadie puede decir nunca, o nunca nadie puede decir nada. Más allá de servirme del lenguaje para garabatear mis sensaciones, termino con una frase del texto que a mí me provoca diría "bastante":"...cuando todo terminaba lo único que le quedaba era la sensación desagradable de no haber progresado nada y de encontrarse en el mismo lugar del que había partido.Ni un milímetro más adelante.Nada" .
En el mismo lugar del que se partió, vaya sitio propicio.

"Nadie Nada Nunca", de Juan José Saer( 1937- 2005), Ed. Seix Barral

Especialmente dedicado a Olga, mi amiga de la plaza.

"El Corazón Helado" de Almudenas Grandes

Esta novela increible y apasionante es para mí una de las mejores novelas escritas en los últimos años.
La autora Almudenas Grandes, escritora madrileña nacida en 1960, figura inmensa de la narrativa de su país, pasó años entrevistando personalmente a sobrevivientes y familiares de quienes escribieron parte de su historia en la Guerra Civil Española.
Si bien la novela es una historia de amor que por momentos evoca, en otro ámbito y en otro contexto que Macondo, al García Marquez del "El Amor en los Tiempos del Cólera", esta trama se abre paso a través de la Gran Historia de una Républica en sus años más sombríos.
En la actualidad, año más año menos, Álvaro Carrión asiste al entierro de su padre y más allá de la exquisita descripción de la autora de los vaivenes que ese hijo mantenía en su relación con su padre, profunda y ambivalente, lo sorprende la presencia de Raquel, en realidad en ese momento de una mujer a quién no conoce pero de quién va a enamorarse.Con ella conocerá también la historia de su padre muy ligada a la División Azul, es decir el sector de la Falange que colaboró en la Segunda Guerra Mundial con los Nazis.
álvaro, cuya familia semioculta un pasado falanguista.Raquel, cuya familia proviene del Bando Republicano.
La historia de España se abre paso en medio de ese amor relatado en una forma exquisita por Grandes.
Creo profundamente que contar la hstoria de un tiempo de una nación a través de una pequeña historia es contarla dos veces, es contarla mejor, es ahondar en sus raíces , en sus entrañas.Pero es necesario resaltar la maestria con la que realiza esto su autora.
Texto exquisito, sutil,atrapante, apasionado.Una prosa que no escatima en una búsqueda de léxico y gramática cuidada pero sin perder un ápice de pasión.Y personalmente lo que más me maravilló apuntando en este caso particularmente a la escritura del texto, es su arquitectura, como la autora va construyendo desde los cimientos, peldaño a peldaño, un monumental retrato de las huellas enormes que las tragedias políticas, sociales, históricas marcan en el corazón de los protagonistas de esos tiempos y su descendencia.
Termino subrayando mi recomendación de este gran texto con la frase de Antonio Machado que la autora eligió para porlogarlo:"Una de las dos Españas
                                  a de helarte el corazón"

Dedicado profundamente a mi abuelo Manuel Insua

"Cartas de Mamá" de Julio Cortázar
En el universo de Corázar el tiempo es casi una obsesión, pero ese tiempo por el que se viaja sin linealidad, sin un antes y un después, o diría mejor, más allá de un pasado, presente y futuro.
El tiempo es lo que él sujeto vive como tal.
Este maravilloso cuento "Cartas de Mamá" que se publicó en "Las Armas Secretas" se inicia ya con una frasecilla clave que será brújula y eje de la idea central del cuento "libertad condicional" dice el personaje central, Luis.Exactamente comienza diciendo "Muy bien hubiera podido llamarse libertad condicional".
Se refiere al estado seguramente no conciente cotidianamente en que vivían él y su pareja Laura desde que se abían refugiado en París.Refugiado,huyendo ¿ de qué?. Del tamaño acto que habían concretado al enamorarse siendo ella antes novia del hermano de Luis, Nico, que había muerto en Bs. As.
El pasado había quedado allí, en Bs. As, a una enorme y supuestamente saludable distancvia.
Hasta que una carta de mamá, desde Bs. As, de esas cartas que Luis esperaba pero siempre temía("libertad condicional") sin saber porque, esa carta digo rompe ese tiempo lineal, el pasado que quedóa atrás, con una abrupta mención a Nico comno vivo, como presente, como nunca muerto.
El tiempo girando en su derredor, ¿locamente o verdaderamente?, sume a Luis , tal vez en la verdad más profunda"...los nombres, los verdaderos fantasmas que son los nombres, esa dirección pertinaz".
Lo que sigue....todo se confunde....o quizás todo comienza a estar claro.
Al lector le quedará la respuesta...o la pregunta.Pero siempre si de cortázar se trata...la sorpresa.


Julio Cortázar,"Cartas de Mamá" en "Las Armas Secretas", Bs.As, Alfaguara,1995

Escribir es para mí tal vez un acto de fe, quizás una expresión de amor, sin duda un lazo social, seguro una necesidad. Esa necesidad que en el ser hablante podemos llamar deseo.
Escribir con letritas, con una oreja ávida de escuchar, con un corazón bebiéndose las palabras de otros, de otros del hoy, del ayer, del mañana.De viejos conocidos , de nuevos por conocer.
Escribir con el ama abierta de par en par a la música de Bach, de Debussy, de Chopin,de Mahler, de Pink Floyd, de Zeppelin, de The Beatles,de García( llamese Sui,La Maquina,Seru,llamese Charly),de Cesarea Evora, del Nano Serrat,de Jobim,de Tom Waits.
Abierta a una pintura de Leonardo(Da Vinci de quién sino),de Dalí,de Miguel Angel, de Picasso,de Kandinsky,de Miró,de Frida y su amado Rivera.
 Abierta a  la maravilla de una escultura que se yerge ante uno para decir Claudel,Bonarotti, Rodin (y sí, aún y a pesar).
Abierta a la magia envolvente de mi amado cine, de Hitchock, Herzog, Wenders,Buñel, Saura, Fellini, De Sicca, Cohen( los hermanos cáusticos e implacables), Almodóvar,Eastwood,Kusturica ,Tim Robins.
Escribir es acaso saberse uno entre otros y entonces al decir de mi escritor favorito, quién me inspira este blog con su "Rayuela":"Andábamos sin buscarnos, pero sabiendo que andábamos para encontrarnos".
Lo propongo desde este sencillo blog, quizás me sorprendan en la búsqueda...